Ce livre n’est pas le mien. Il porte l’empreinte de la nuit, la morsure de ses loups. Il dit des siècles l’alchimie, faisant vœu de la même lumière, dont il cherche avec urgence le passage, l’éblouissante brûlure. Il est toujours minuit moins cinq, je n’aurai rien compris d’autre à mon époque. M. B.