Cette phrase terrible, Jean-Luc Delarue me l'avait confiée, un soir, au détour d'une conversation ou – une fois n'est pas coutume – il avait baissé la garde et s'était épanché sur son désespoir intime et son incapacité à être heureux. C'était il y a une douzaine d'années. Cet aveu terrible m'avait bouleversée. Cet homme à qui tout réussissait était un ange et un démon, un type charmant à ses heures et un odieux personnage à d'autres, un caractériel, un colérique capable de